Le sommeil n'est plus un lieu sûr.

Belle, sans ornements, dans le simple appareil D'une beauté qu'on vient d'arracher au sommeil.

Ô doux sommeil, ô nuit à moi heureuse ! Plaisant repos plein de tranquillité, Continuez toutes les nuits mon songe.

Un homme qui dort tient en cercle autour de lui le fil des heures, l'ordre des années et des mondes.

La surprenante métamorphose du sommeil nous rend égaux aux dieux.

On ne peut bien décrire la vie des hommes si on ne la fait baigner dans le sommeil où elle plonge et qui, nuit après nuit, la contourne comme une presqu'île est cernée par la mer.

Toute l'eau de la mer ne suffirait pas à laver une tache de sang intellectuelle.

Le roman est un genre faux, parce qu'il décrit les passions pour elles-mêmes : la conclusion morale est absente. Décrire les passions n'est rien ; il suffit de naître un peu chacal, un peu vautour, un peu panthère.

L'éléphant se laisse caresser. Le pou, non.

Le roman est un genre faux, parce qu'il décrit les passions pour elles-mêmes : la conclusion morale est absente. Décrire les passions n'est rien ; il suffit de naître un peu chacal, un peu vautour, un peu panthère.

Riez, mais pleurez en même temps.

Le doute est un hommage rendu à l'espoir.