Reprends la route qui va où tu dors […].
Si la vie pouvait n'être que du sommeil désappointé.
Un homme qui dort tient en cercle autour de lui le fil des heures, l'ordre des années et des mondes.
Ni le pavot, ni la mandragore, ni tous les sirops narcotiques du monde ne te rendront jamais par médecine ce doux sommeil que tu avais hier.
Vivre est une maladie, dont le sommeil nous soulage toutes les seize heures ; c'est un palliatif : la mort est le remède.
La surprenante métamorphose du sommeil nous rend égaux aux dieux.
On meurt chaque soir. Mais nous sommes des morts qui se souviennent.
Les hommes qui ont pris la résolution de détester leurs semblables ignorent qu'il faut commencer par se détester soi-même.
[…] beau comme la rencontre fortuite sur une table de dissection d'une machine à coudre et d'un parapluie.
Ô pédérastes incompréhensibles, ce n'est pas moi qui lancerai des injures à votre grande dégradation.
Nul raisonneur ne croit contre sa raison.
La poésie doit être faite par tous. Non par un.
Les jugements sur la poésie ont plus de valeur que la poésie. Ils sont la philosophie de la poésie.
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