Belle, sans ornements, dans le simple appareil D'une beauté qu'on vient d'arracher au sommeil.

Vivre est une maladie, dont le sommeil nous soulage toutes les seize heures ; c'est un palliatif : la mort est le remède.

On meurt chaque soir. Mais nous sommes des morts qui se souviennent.

Il n'est pas de douleur que le sommeil ne sache vaincre.

Le sommeil n'est plus un lieu sûr.

Jusques à quand, paresseux, resteras-tu couché ? Quand te lèveras-tu de ton sommeil ?

Nul raisonneur ne croit contre sa raison.

[…] beau comme la rencontre fortuite sur une table de dissection d'une machine à coudre et d'un parapluie.

Le roman est un genre faux, parce qu'il décrit les passions pour elles-mêmes : la conclusion morale est absente. Décrire les passions n'est rien ; il suffit de naître un peu chacal, un peu vautour, un peu panthère.

Il existe une convention peu tacite entre l'auteur et le lecteur, par laquelle le premier s'intitule malade, et accepte le second comme garde-malade.

Ô poulpe, au regard de soie […].

L'homme se vante sans cesse, et pour des minuties.