Pauvre être. Je n'aime pas, dit Dieu, l'homme qui ne dort pas.

On ne peut bien décrire la vie des hommes si on ne la fait baigner dans le sommeil où elle plonge et qui, nuit après nuit, la contourne comme une presqu'île est cernée par la mer.

Ô doux sommeil, ô nuit à moi heureuse ! Plaisant repos plein de tranquillité, Continuez toutes les nuits mon songe.

Un homme qui dort tient en cercle autour de lui le fil des heures, l'ordre des années et des mondes.

Humbles et puissants sont égaux tant que dure leur sommeil.

La surprenante métamorphose du sommeil nous rend égaux aux dieux.

Les jugements sur la poésie ont plus de valeur que la poésie. Ils sont la philosophie de la poésie.

Reprends la route qui va où tu dors […].

À quoi bon regarder le mal ? […] Pourquoi pencher la tête d'un lycéen sur des questions qui, faute de n'avoir pas été comprises, ont fait perdre la leur à des hommes tels que Pascal et Byron ?

Le roman est un genre faux, parce qu'il décrit les passions pour elles-mêmes : la conclusion morale est absente. Décrire les passions n'est rien ; il suffit de naître un peu chacal, un peu vautour, un peu panthère.

Ô poulpe, au regard de soie […].

L'homme se vante sans cesse, et pour des minuties.