Ni le pavot, ni la mandragore, ni tous les sirops narcotiques du monde ne te rendront jamais par médecine ce doux sommeil que tu avais hier.

Humbles et puissants sont égaux tant que dure leur sommeil.

On meurt chaque soir. Mais nous sommes des morts qui se souviennent.

La surprenante métamorphose du sommeil nous rend égaux aux dieux.

Il n'est pas de douleur que le sommeil ne sache vaincre.

On ne peut bien décrire la vie des hommes si on ne la fait baigner dans le sommeil où elle plonge et qui, nuit après nuit, la contourne comme une presqu'île est cernée par la mer.

À quoi bon regarder le mal ? […] Pourquoi pencher la tête d'un lycéen sur des questions qui, faute de n'avoir pas été comprises, ont fait perdre la leur à des hommes tels que Pascal et Byron ?

Toute l'eau de la mer ne suffirait pas à laver une tache de sang intellectuelle.

Riez, mais pleurez en même temps.

On estime les grands desseins, lorsqu'on se sent capable des grands succès.

Nul raisonneur ne croit contre sa raison.

Le roman est un genre faux, parce qu'il décrit les passions pour elles-mêmes : la conclusion morale est absente. Décrire les passions n'est rien ; il suffit de naître un peu chacal, un peu vautour, un peu panthère.