« Anne, ma sœur Anne, ne vois-tu rien venir ? » Et la sœur Anne lui répondait : « Je ne vois rien que le soleil qui poudroie et l'herbe qui verdoie. »

Et le soleil n'est point nommé, mais sa puissance est parmi nous.

Le soleil me fait chanter.

On ne peut pas plus regarder face à face la destinée que le soleil et pourtant elle est grise.

Aimer, c'est n'avoir plus droit au soleil de tout le monde. On a le sien.

Ô convoi solennel des soleils magnifiques, Nouez et dénouez vos vastes masses d'or, Doucement, tristement, sur de graves musiques, Menez le deuil très lent de votre sœur qui dort.

[Ne pas] offenser la pudeur des divinités du songe.

Où sont nos amoureuses ? Elles sont au tombeau.

Je suis le Ténébreux, — le Veuf, — l'Inconsolé, Le Prince d'Aquitaine à la tour abolie : Ma seule Étoile est morte, — et mon luth constellé Porte le Soleil noir de la Mélancolie.

Dans l'affection que je vous porte, il y a trop de passé pour qu'il n'y ait pas beaucoup d'avenir.

Ô Mort, où est ta victoire ?

L'amour constant ressemble à la fleur du soleil, Qui rend à son déclin, le soir, le même hommage Dont elle a, le matin, salué son réveil !