La gloire est le soleil des morts.

Le soleil ne se couche pas sur mon empire.

L'amour constant ressemble à la fleur du soleil, Qui rend à son déclin, le soir, le même hommage Dont elle a, le matin, salué son réveil !

Ah ! le soleil… Quelle ombre de tortue Pour l'âme, Achille immobile à grands pas !

Le soleil me fait chanter.

Et le soleil voyant le spectacle nouveau À regret éleva son pâle front des ondes, Transi de se mirer en nos larmes profondes.

Aimer est aussi action.

J'ai pris la marche vers la Mer comme une illustration de cette quête errante de l'esprit moderne, aimanté toujours par l'attrait même de son insoumission.

Les dieux coiffent le masque à l'approche du poète, et leurs voies sont obscures.

« J'habiterai mon nom » fut ta réponse aux questionnaires du port.

Et Dieu sait que l'heure se fait mendiante.

Malheur aux incertains et aux parcimonieux ! On périt par défaut bien plus que par excès.