« Anne, ma sœur Anne, ne vois-tu rien venir ? » Et la sœur Anne lui répondait : « Je ne vois rien que le soleil qui poudroie et l'herbe qui verdoie. »

Et le soleil n'est point nommé, mais sa puissance est parmi nous.

Et le soleil voyant le spectacle nouveau À regret éleva son pâle front des ondes, Transi de se mirer en nos larmes profondes.

L'amour constant ressemble à la fleur du soleil, Qui rend à son déclin, le soir, le même hommage Dont elle a, le matin, salué son réveil !

Quand le soleil est pâle, il regarde les tombes.

Le soleil se lève en avant.

Nous autres, civilisations, nous savons maintenant que nous sommes mortelles.

Va ! je n'ai plus besoin de ta race naïve, Cher serpent…

Un état bien dangereux : croire comprendre.

Le moi est haïssable… mais il s'agit de celui des autres.

Tout système est une entreprise de l'esprit contre lui-même. Une œuvre exprime non l'être d'un auteur, mais sa volonté de paraître, qui choisit, ordonne, accorde, masque, exagère.

Le très grand art est celui dont les imitations sont légitimes, dignes, supportables ; et qui n'est pas détruit ni déprécié par elles ; ni elles par lui.