Ô Soleil […] Feu vers qui se soulève une vierge de sang Sous les espèces d'or d'un sein reconnaissant !
Aimer, c'est n'avoir plus droit au soleil de tout le monde. On a le sien.
Croyez-vous que les endives qui blanchissent dans les caves aiment à se rappeler le soleil ?
Qu'importe le soleil ? Je n'attends rien des jours.
Le soleil se lève en avant.
La gloire est le soleil des morts.
Il faut un double soleil pour éclairer le fond de la bêtise humaine.
Je ne sais pas ce qu'est la conscience d'un sot, mais celle d'un homme d'esprit est pleine de sottises.
Écrire purement en français, c'est un soin et un amusement qui récompense quelque peu l'ennui d'écrire.
Entre deux mots, il faut choisir le moindre.
Ce qui n'est pas fixé n'est rien. Ce qui est fixé est mort.
Tout-puissants étrangers, inévitables astres […].
Ce qui n'est pas fixé n'est rien. Ce qui est fixé est mort.
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