Le soleil de l'homme, c'est l'homme.

Ô convoi solennel des soleils magnifiques, Nouez et dénouez vos vastes masses d'or, Doucement, tristement, sur de graves musiques, Menez le deuil très lent de votre sœur qui dort.

Croyez-vous que les endives qui blanchissent dans les caves aiment à se rappeler le soleil ?

La vérité est comme le soleil. Elle fait tout voir et ne se laisse pas regarder.

Qu'importe le soleil ? Je n'attends rien des jours.

Le soleil se lève en avant.

Tout classicisme suppose un romantisme antérieur… L'ordre suppose un certain désordre qu'il vient réduire.

Salut ! Divinités par la rose et le sel, Et les premiers jouets de la jeune lumière, Iles!…

Le plus farouche orgueil naît surtout à l'occasion d'une impuissance.

Baisers, baves d'amour, basses béatitudes, Ô mouvements marins des amants confondus […].

Un état bien dangereux : croire comprendre.

Tout-puissants étrangers, inévitables astres […].