Le soleil me fait chanter.

Aimer, c'est n'avoir plus droit au soleil de tout le monde. On a le sien.

Le soleil ne se couche pas sur mon empire.

L'amour constant ressemble à la fleur du soleil, Qui rend à son déclin, le soir, le même hommage Dont elle a, le matin, salué son réveil !

Gai lézard, bois ton soleil ! l'heure ne passe que trop vite, et demain il pleuvra peut-être.

Ô convoi solennel des soleils magnifiques, Nouez et dénouez vos vastes masses d'or, Doucement, tristement, sur de graves musiques, Menez le deuil très lent de votre sœur qui dort.

Donc, je marche vivant dans mon rêve étoilé !

L'agonie a ses ruades. En langue politique, cela s'appelle réaction.

Abrutir est un art. Les prêtres des divers cultes appellent cet art Liberté d'enseignement. Ils n'y mettent aucune mauvaise intention, ayant eux-mêmes été soumis à la mutilation d'intelligence qu'ils voudraient pratiquer après l'avoir subie. Le castrat faisant l'eunuque, cela s'appelle l'Enseignement libre.

Car le mot, c'est le Verbe, et le Verbe, c'est Dieu.

Gloire à notre France éternelle ! Gloire à ceux qui sont morts pour elle ! Aux martyrs ! aux vaillants ! aux forts !

Moi, j'ai toujours pitié du pauvre marbre obscur. De l'homme moins souvent, parce qu'il est plus dur.