La vérité est comme le soleil. Elle fait tout voir et ne se laisse pas regarder.

L'amour constant ressemble à la fleur du soleil, Qui rend à son déclin, le soir, le même hommage Dont elle a, le matin, salué son réveil !

L'homme qui aime normalement sous le soleil, adore frénétiquement sous la lune.

Aimer, c'est n'avoir plus droit au soleil de tout le monde. On a le sien.

Le soleil se renouvelle chaque jour. Il ne cesse pas d'être éternellement nouveau.

La gloire est le soleil des morts.

Ô Lucindes d'amour ! ô douces Isabelles ! Eh bien ! sur votre compte on en entend de belles.

[…] Oui, brigand, jacobin, malandrin, J'ai disloqué ce grand niais d'alexandrin.

Il y a des gens qui ont une bibliothèque comme les eunuques ont un harem.

On ne se compose pas plus une sagesse en introduisant dans sa pensée les divers résidus de toutes les philosophies humaines qu'on ne se ferait une santé en avalant tous les fonds de bouteille d'une vieille pharmacie.

Ô soldats de l'an deux ! ô guerres ! épopées ! […] Ils chantaient, ils allaient, l'âme sans épouvante Et les pieds sans souliers !

Les femmes regardaient Booz plus qu'un jeune homme, Car le jeune homme est beau, mais le vieillard est grand.