— Te souvient-il de notre extase ancienne ? — Pourquoi voulez-vous donc qu'il m'en souvienne ?
Que les ignorants apprennent, que ceux qui savent aiment à se ressouvenir.
Souviens-toi !
Ma foi ! s'il m'en souvient, il ne m'en souvient guère.
Écrire, c'est se souvenir. Mais lire, c'est aussi se souvenir.
C'est les jeunes qui se souviennent. Les vieux, ils oublient tout.
Et je me ressouviens de mes jeunes amours.
Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !
Pauvres gens ! l'Art n'est pas d'éparpiller son âme : Est-elle en marbre, ou non, la Vénus de Milo ?
De la musique avant toute chose, Et pour cela préfère l'Impair, Plus vague et plus soluble dans l'air, Sans rien en lui qui pèse ou qui pose.
Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.
Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.
Il est grave : il est maire et père de famille. Son faux-col engloutit son oreille. Ses yeux Dans un rêve sans fin flottent insoucieux, Et le printemps en fleur sur ses pantoufles brille.
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