— Te souvient-il de notre extase ancienne ? — Pourquoi voulez-vous donc qu'il m'en souvienne ?
Et je me ressouviens de mes jeunes amours.
C'est les jeunes qui se souviennent. Les vieux, ils oublient tout.
Que les ignorants apprennent, que ceux qui savent aiment à se ressouvenir.
Ma foi ! s'il m'en souvient, il ne m'en souvient guère.
Souviens-toi !
Écrire, c'est se souvenir. Mais lire, c'est aussi se souvenir.
Tournez, tournez, bons chevaux de bois, Tournez cent tours, tournez mille tours.
Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !
Que ton vers soit la bonne aventure Éparse au vent crispé du matin Qui va fleurant la menthe et le thym… Et tout le reste est littérature.
Qui peut, sans frémir, Juger sur la terre ?
Ô qui dira les torts de la Rime ! Quel enfant sourd ou quel nègre fou Nous a forgé ce bijou d'un sou Qui sonne creux et faux sous la lime ?
Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.
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