Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.
À l'ouïr sangloter et les nuits et les jours, On jugea que son deuil ne lui durerait guère.
Car c'est enfin, Seigneur, le meilleur témoignage Que nous puissions donner de notre dignité, Que cet ardent sanglot qui roule d'âge en âge Et vient mourir au bord de votre éternité !
Les plus désespérés sont les chants les plus beaux Et j'en sais d'immortels qui sont de purs sanglots.
Et je m'en vais Au vent mauvais Qui m'emporte Deçà, delà, Pareil à la Feuille morte.
Ah, quand refleuriront les roses de septembre !
Les grands jets d'eau sveltes parmi les marbres.
Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.
De la musique avant toute chose, Et pour cela préfère l'Impair, Plus vague et plus soluble dans l'air, Sans rien en lui qui pèse ou qui pose.
Mortel, ange ET démon, autant dire Rimbaud […].
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