Il y aura du sang ; on dit que le sang attire le sang.

Que je meure au combat, ou meure de tristesse, Je rendrai mon sang pur comme je l'ai reçu.

Qu'importe qu'au hasard un sang vil soit versé ?

Cités ivres de sang, et encore altérées, Qui avez soif de sang, et de sang enivrées, Vous sentirez de Dieu l'épouvantable main : Vos terres seront feu, et votre ciel d'airain.

Mais quoi ? toujours du sang, et toujours des supplices !

Tout l'océan du grand Neptune arrivera-t-il à laver ce sang de ma main ? Non, c'est plutôt ma main qui teindra d'incarnat les multitudes marines, changeant tout ce vert en une étendue rouge.

La pensée est l'esclave de la vie, et la vie est le fou du temps…

C'est une grande chose que l'instinct ; j'ai été poltron par instinct.

Il y a plus de choses dans le ciel et sur la terre, Horatio, que n'en rêve votre philosophie.

La pensée est l'esclave de la vie, et la vie est le fou du temps…

L'homme qui n'a pas de musique en soi et que n'émeut pas un concert de doux accords est capable de trahisons, de complots et de rapines.

Les larmes prouvent leur amour, elles n'apportent pas leur remède.