Ah ! voici le poignard qui du sang de son maître S'est souillé lâchement : il en rougit, le traître !

Tu sais quelle dure scorie est ce monde… Il est vain de tenter de le fléchir ou de l'attendrir par tes larmes, ta sueur ou ton sang.

Qui verse le sang de l'homme, par l'homme aura son sang versé.

Qu'importe qu'au hasard un sang vil soit versé ?

Je n'ai rien à offrir que du sang, du labeur, des larmes et de la sueur.

Cités ivres de sang, et encore altérées, Qui avez soif de sang, et de sang enivrées, Vous sentirez de Dieu l'épouvantable main : Vos terres seront feu, et votre ciel d'airain.

La pensée est l'esclave de la vie, et la vie est le fou du temps…

Il y a plus de choses dans le ciel et sur la terre, Horatio, que n'en rêve votre philosophie.

Plus de faits et moins d'art.

Cette époque est désaxée.

L'amour ne voit pas avec les yeux, mais avec l'âme.

Le fou, l'amoureux et le poète sont farcis d'imagination.