Il y aura du sang ; on dit que le sang attire le sang.

Mais quoi ? toujours du sang, et toujours des supplices !

Cités ivres de sang, et encore altérées, Qui avez soif de sang, et de sang enivrées, Vous sentirez de Dieu l'épouvantable main : Vos terres seront feu, et votre ciel d'airain.

Qu'importe qu'au hasard un sang vil soit versé ?

Mais je n'ai plus trouvé qu'un horrible mélange D'os et de chairs meurtris, et traînés dans la fange, Des lambeaux pleins de sang, et des membres affreux Que des chiens dévorants se disputaient entre eux.

Reste toujours l'odeur de sang : tous les parfums de l'Arabie n'adouciraient pas cette petite main.

Père dénaturé, malheureux politique !

Qui ne craint point la mort ne craint point les menaces.

Source délicieuse, en misères féconde, Que voulez-vous de moi, flatteuses voluptés ?

Rome, si tu te plains que c'est là te trahir, Fais-toi des ennemis que je puisse haïr.

[…] Quand une femme a le don de se taire, Elle a des qualités au-dessus du vulgaire.

Père dénaturé, malheureux politique !