Ah ! voici le poignard qui du sang de son maître S'est souillé lâchement : il en rougit, le traître !

Toute l'eau de la mer ne suffirait pas à laver une tache de sang intellectuelle.

Les hommes mentent quand ils assurent qu'ils ont horreur du sang.

Qui verse le sang de l'homme, par l'homme aura son sang versé.

Reste toujours l'odeur de sang : tous les parfums de l'Arabie n'adouciraient pas cette petite main.

Qu'importe qu'au hasard un sang vil soit versé ?

Rentre en toi-même, Octave, et cesse de te plaindre. Quoi ! tu veux qu'on t'épargne et n'as rien épargné !

Il faut bonne mémoire après qu'on a menti.

Oh ! combien d'actions, combien d'exploits célèbres Sont demeurés sans gloire au milieu des ténèbres.

Un vieillard amoureux mérite qu'on en rie.

Père dénaturé, malheureux politique !

Je ne cherche en aimant que le seul bien d'aimer.