Tout l'océan du grand Neptune arrivera-t-il à laver ce sang de ma main ? Non, c'est plutôt ma main qui teindra d'incarnat les multitudes marines, changeant tout ce vert en une étendue rouge.

Toute l'eau de la mer ne suffirait pas à laver une tache de sang intellectuelle.

Reste toujours l'odeur de sang : tous les parfums de l'Arabie n'adouciraient pas cette petite main.

Je n'ai rien à offrir que du sang, du labeur, des larmes et de la sueur.

Cités ivres de sang, et encore altérées, Qui avez soif de sang, et de sang enivrées, Vous sentirez de Dieu l'épouvantable main : Vos terres seront feu, et votre ciel d'airain.

Il n'est pas une idée née d'un esprit humain qui n'ait fait couler du sang sur la terre.

Ô Ciel ! Que de vertus vous me faites haïr !

Tombe sur moi le ciel, pourvu que je me venge !

Soyons amis, Cinna, c'est moi qui t'en convie.

Que le plaisir se goûte au sortir des supplices !

Je suis maître de moi comme de l'univers : Je le suis, je veux l'être.

Allez, honneurs, plaisirs, qui me livrez la guerre : Toute votre félicité Sujette à l'instabilité En moins de rien tombe par terre ; Et comme elle a l'éclat du verre, Elle en a la fragilité.