Je n'ai rien à offrir que du sang, du labeur, des larmes et de la sueur.

La terre entière, continuellement imbibée de sang, n'est qu'un autel immense où tout ce qui vit doit être immolé sans fin, sans mesure, sans relâche, jusqu'à la consommation des choses, jusqu'à l'extinction du mal, jusqu'à la mort de la mort.

Tout l'océan du grand Neptune arrivera-t-il à laver ce sang de ma main ? Non, c'est plutôt ma main qui teindra d'incarnat les multitudes marines, changeant tout ce vert en une étendue rouge.

Reste toujours l'odeur de sang : tous les parfums de l'Arabie n'adouciraient pas cette petite main.

Qui verse le sang de l'homme, par l'homme aura son sang versé.

Qu'importe qu'au hasard un sang vil soit versé ?

Une rose pour l'amante, un sonnet pour l'ami […].

Il n'y a que les oiseaux, les enfants et les saints qui soient intéressants.

Les morts, les morts sont au fond moins morts que moi […].

Le ciel tiède et pâle de la pensive contrée qui s'ouvre devant nous a toutes les fraîcheurs du regard des races primitives, il ignore la somptueuse tristesse de mûrir.

La plus humble chose a sa vérité silencieuse.

L'homme ne doute de sa liberté que parce qu'il ignore l'étendue immense du pouvoir de l'amour.