Que je meure au combat, ou meure de tristesse, Je rendrai mon sang pur comme je l'ai reçu.

Reste toujours l'odeur de sang : tous les parfums de l'Arabie n'adouciraient pas cette petite main.

Il y aura du sang ; on dit que le sang attire le sang.

Je n'ai rien à offrir que du sang, du labeur, des larmes et de la sueur.

Qu'importe qu'au hasard un sang vil soit versé ?

« Je pensais à toi dans mon agonie, j'ai versé telles gouttes de sang pour toi. »

Une rose pour l'amante, un sonnet pour l'ami […].

De la vie à la vie, quel chemin !

Solitude, ma mère, redites-moi ma vie.

Il n'y a que les oiseaux, les enfants et les saints qui soient intéressants.

Le ciel tiède et pâle de la pensive contrée qui s'ouvre devant nous a toutes les fraîcheurs du regard des races primitives, il ignore la somptueuse tristesse de mûrir.

La plus humble chose a sa vérité silencieuse.