La terre entière, continuellement imbibée de sang, n'est qu'un autel immense où tout ce qui vit doit être immolé sans fin, sans mesure, sans relâche, jusqu'à la consommation des choses, jusqu'à l'extinction du mal, jusqu'à la mort de la mort.

Qui verse le sang de l'homme, par l'homme aura son sang versé.

Tu sais quelle dure scorie est ce monde… Il est vain de tenter de le fléchir ou de l'attendrir par tes larmes, ta sueur ou ton sang.

Mais quoi ? toujours du sang, et toujours des supplices !

Les grandes questions de notre temps ne sont pas tranchées par des discours et des motions majoritaires […], mais par le fer et par le sang.

Il y aura du sang ; on dit que le sang attire le sang.

Ils me font dire aussi des mots longs d'une toise, De grands mots qui tiendraient d'ici jusqu'à Pontoise.

Je le craindrais bientôt, s'il ne me craignait plus.

Le bonheur des méchants comme un torrent s'écoule.

[…] Et que derrière un voile, invisible et présente, J'étais de ce grand corps l'âme toute-puissante.

Mais il me reste un fils. Vous saurez quelque jour, Madame, pour un fils jusqu'où va notre amour.

Comment en un plomb vil l'or pur s'est-il changé ?