Cités ivres de sang, et encore altérées, Qui avez soif de sang, et de sang enivrées, Vous sentirez de Dieu l'épouvantable main : Vos terres seront feu, et votre ciel d'airain.

Les hommes mentent quand ils assurent qu'ils ont horreur du sang.

Mais je n'ai plus trouvé qu'un horrible mélange D'os et de chairs meurtris, et traînés dans la fange, Des lambeaux pleins de sang, et des membres affreux Que des chiens dévorants se disputaient entre eux.

Toute l'eau de la mer ne suffirait pas à laver une tache de sang intellectuelle.

Reste toujours l'odeur de sang : tous les parfums de l'Arabie n'adouciraient pas cette petite main.

Qui verse le sang de l'homme, par l'homme aura son sang versé.

Ah ! Je l'ai trop aimé pour ne le point haïr !

Vous dont j'ai pu laisser vieillir l'ambition Dans les honneurs obscurs de quelque légion […].

Pensez-vous être saint et juste impunément ?

Une extrême justice est souvent une injure*.

Un vizir aux sultans fait toujours quelque ombrage.

[…] Une femme inconnue Qui ne dit point son nom, et qu'on n'a point revue.