Ah ! voici le poignard qui du sang de son maître S'est souillé lâchement : il en rougit, le traître !

Que je meure au combat, ou meure de tristesse, Je rendrai mon sang pur comme je l'ai reçu.

Mais quoi ? toujours du sang, et toujours des supplices !

Cités ivres de sang, et encore altérées, Qui avez soif de sang, et de sang enivrées, Vous sentirez de Dieu l'épouvantable main : Vos terres seront feu, et votre ciel d'airain.

Tu sais quelle dure scorie est ce monde… Il est vain de tenter de le fléchir ou de l'attendrir par tes larmes, ta sueur ou ton sang.

Je n'ai rien à offrir que du sang, du labeur, des larmes et de la sueur.

Seigneur, dans cet aveu dépouillé d'artifice, J'aime à voir que du moins vous vous rendiez justice.

Mais je n'ai plus trouvé qu'un horrible mélange D'os et de chairs meurtris, et traînés dans la fange, Des lambeaux pleins de sang, et des membres affreux Que des chiens dévorants se disputaient entre eux.

Pourquoi l'assassiner ? Qu'a-t-il fait ? À quel titre ?

Je crains Dieu, cher Abner, et n'ai point d'autre crainte.

Seigneur, dans cet aveu dépouillé d'artifice, J'aime à voir que du moins vous vous rendiez justice.

Mon innocence enfin commence à me peser.