Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.

La rose est belle, et le temps la flétrit.

J'ai voulu ce matin te rapporter des roses ; Mais j'en avais tant pris dans mes ceintures closes Que les nœuds trop serrés n'ont pu les contenir […] Respires-en sur moi l'odorant souvenir.

Le pré qui donne aux bœufs sa riante verdure, D'une grasse litière attend la fange impure, Et des sels du fumier se forment en secret Le parfum de la rose et le teint de l'œillet.

Et, rose, elle a vécu ce que vivent les roses, L'espace d'un matin.

La notion de péché est en complet désaccord avec la rose des vents.

Il n'y a de société vivante que celle qui est animée par l'inégalité et l'injustice.

Il est plus laborieux de conduire les hommes par la persuasion que par le fer.

Les grands écrivains n'ont jamais été faits pour subir la loi des grammairiens, mais pour imposer la leur et non pas seulement leur volonté, mais leur caprice.

Il est un temps de prendre, et un temps de laisser prendre.

Un œil pur et un regard fixe voient toutes choses devant eux devenir transparentes.

La musique est l'âme de la géométrie.