Les destins sont jaloux de nos prospérités, Et laissent plus durer les chardons que les roses.

Et, rose, elle a vécu ce que vivent les roses, L'espace d'un matin.

Mignonne, allons voir si la rose Qui ce matin avait déclose Sa robe de pourpre au soleil, A point perdu cette vesprée Les plis de sa robe pourprée Et son teint au vôtre pareil.

Le pré qui donne aux bœufs sa riante verdure, D'une grasse litière attend la fange impure, Et des sels du fumier se forment en secret Le parfum de la rose et le teint de l'œillet.

Shakespeare : rendez-vous d'une rose et d'une hache […].

Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.

Il est un temps de prendre, et un temps de laisser prendre.

L'eau ainsi est le regard de la terre, son appareil à regarder le temps.

Ce n'est point le temps qui manque, c'est nous qui lui manquons.

C'étaient les précieux* de la religion.

[…] Ce n'est pas l'esprit qui est dans le corps, c'est l'esprit qui contient le corps, et qui l'enveloppe tout entier.

Quand l'homme essaie d'imaginer le Paradis sur terre, ça fait tout de suite un enfer très convenable.