Qu'y a-t-il en un nom ? Ce que nous nommons rose, sous un autre nom, sentirait aussi bon.

Le pré qui donne aux bœufs sa riante verdure, D'une grasse litière attend la fange impure, Et des sels du fumier se forment en secret Le parfum de la rose et le teint de l'œillet.

Et, rose, elle a vécu ce que vivent les roses, L'espace d'un matin.

Le temps aux plus belles choses Se plaît à faire un affront, Et saura faner vos roses Comme il a ridé mon front.

La notion de péché est en complet désaccord avec la rose des vents.

Mignonne, allons voir si la rose Qui ce matin avait déclose Sa robe de pourpre au soleil, A point perdu cette vesprée Les plis de sa robe pourprée Et son teint au vôtre pareil.

Et ceux qui ne font rien ne se trompent jamais.

Vous en qui je salue une nouvelle aurore, […] Jeunes hommes des temps qui ne sont pas encore…

On mourra de dégoût si l'on ne prend pas, de-ci de-là, un grand bain d'azur.

Enfin, de son vil échafaud, Le clown sauta si haut, si haut, Qu'il creva le plafond de toiles Au son du cor et du tambour, Et, le cœur dévoré d'amour, Alla rouler dans les étoiles.

Sans la justesse de l'expression, pas de poésie.

On mourra de dégoût si l'on ne prend pas, de-ci de-là, un grand bain d'azur.