Le temps aux plus belles choses Se plaît à faire un affront, Et saura faner vos roses Comme il a ridé mon front.

Si les roses, qui ne durent qu'un jour, faisaient des histoires* […], elles diraient : « Nous avons toujours vu le même jardinier ; de mémoire de rose on n'a vu que lui […], assurément il ne meurt point comme nous, il ne change seulement pas. »

À peine ouverte au jour, ma rose s'est fanée.

Qu'y a-t-il en un nom ? Ce que nous nommons rose, sous un autre nom, sentirait aussi bon.

Mignonne, allons voir si la rose Qui ce matin avait déclose Sa robe de pourpre au soleil, A point perdu cette vesprée Les plis de sa robe pourprée Et son teint au vôtre pareil.

« Cherchez les effets et les causes », Nous disent les rêveurs moroses. Des mots ! des mots ! cueillons les roses !

L'art d'aimer ? C'est savoir joindre à un tempérament de vampire la discrétion d'une anémone.

Il est aisé d'être « profond » : on n'a qu'à se laisser submerger par ses propres tares.

L'art d'aimer ? C'est savoir joindre à un tempérament de vampire la discrétion d'une anémone.

L'art d'aimer ? C'est savoir joindre à un tempérament de vampire la discrétion d'une anémone.

Être moderne, c'est bricoler dans l'Incurable.

Nul ne peut veiller sur sa solitude, s'il ne sait se rendre odieux.