Shakespeare : rendez-vous d'une rose et d'une hache […].
La rose, c'est les dents de lait du soleil.
Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.
Pour connaître la rose, quelqu'un emploie la géométrie et un autre emploie le papillon.
Une rose pour l'amante, un sonnet pour l'ami […].
Le temps aux plus belles choses Se plaît à faire un affront, Et saura faner vos roses Comme il a ridé mon front.
Ah, quand refleuriront les roses de septembre !
Il n'est qu'un esprit lézardé pour avoir des ouvertures sur l'au-delà.
Être moderne, c'est bricoler dans l'Incurable.
Nul ne peut veiller sur sa solitude, s'il ne sait se rendre odieux.
Il est aisé d'être « profond » : on n'a qu'à se laisser submerger par ses propres tares.
La malhonnêteté d'un penseur se reconnaît à la somme d'idées précises qu'il avance.
Être moderne, c'est bricoler dans l'Incurable.
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