Les roses […] ne savent pas, elles, qu'elles se faneront.

Si les roses, qui ne durent qu'un jour, faisaient des histoires* […], elles diraient : « Nous avons toujours vu le même jardinier ; de mémoire de rose on n'a vu que lui […], assurément il ne meurt point comme nous, il ne change seulement pas. »

Mignonne, allons voir si la rose Qui ce matin avait déclose Sa robe de pourpre au soleil, A point perdu cette vesprée Les plis de sa robe pourprée Et son teint au vôtre pareil.

Une rose pour l'amante, un sonnet pour l'ami […].

La rose naît du mal qu'a le rosier. Mais elle est la rose.

Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.

Les spéculations purement intellectuelles dépouillent l'univers de son manteau sacré.

Les jours sont des fruits et notre rôle est de les manger.

Les spéculations purement intellectuelles dépouillent l'univers de son manteau sacré.

La richesse de l'homme est dans son cœur. C'est dans son cœur qu'il est le roi du monde. Vivre n'exige pas la possession de tant de choses.

L'homme, on a dit qu'il était fait de cellules et de sang. Mais en réalité, il est comme un feuillage. Il faut que le vent passe pour que ça chante.

On nous veut avec les stigmates des grandes écoles, je le veux avec les stigmates de la vie. Savoir s'il est agrégé en soleil. S'il a ses grades en désespoir.