Et, rose, elle a vécu ce que vivent les roses, L'espace d'un matin.

La rose est belle, et le temps la flétrit.

Vivez, si m'en croyez, n'attendez à demain. Cueillez dès aujourd'hui les roses de la vie.

Le pré qui donne aux bœufs sa riante verdure, D'une grasse litière attend la fange impure, Et des sels du fumier se forment en secret Le parfum de la rose et le teint de l'œillet.

Le cèdre ne sent pas une rose à sa base, Et lui ne sentait pas une femme à ses pieds.

Ah, quand refleuriront les roses de septembre !

Qui n'a cru respirer dans la fleur renaissante, Les parfums regrettés de ses premiers printemps.

Il y a des temps où l'on ne peut plus soulever un brin d'herbe sans en faire sortir un serpent.

J'ai voulu ce matin te rapporter des roses ; Mais j'en avais tant pris dans mes ceintures closes Que les nœuds trop serrés n'ont pu les contenir […] Respires-en sur moi l'odorant souvenir.

Il ne faut pas compter sur la pitié des hommes quand ils peuvent se donner l'importante joie de punir.

J'ai voulu ce matin te rapporter des roses ; Mais j'en avais tant pris dans mes ceintures closes Que les nœuds trop serrés n'ont pu les contenir […] Respires-en sur moi l'odorant souvenir.

Il y a des temps où l'on ne peut plus soulever un brin d'herbe sans en faire sortir un serpent.