[…] Rien de trop est un point Dont on parle sans cesse et qu'on n'observe point.
Le pénible fardeau de n'avoir rien à faire.
Vous les hommes, jusques à quand ces cœurs fermés, ce goût du rien, cette course au mensonge ?
Le rien a su qu'il n'était rien sauf le besoin de tout.
Qu'est-ce que l'homme dans la nature ? Un néant à l'égard de l'infini, un tout à l'égard du néant, un milieu entre rien et tout.
Rien ne naît de rien, ne retourne à rien.
Après la mort, il n'y a rien et la mort elle-même n'est rien.
Un bloc de marbre était si beau Qu'un statuaire en fit l'emplette. Qu'en fera, dit-il, mon ciseau ? Sera-t-il dieu, table ou cuvette ?
Honteux comme un renard qu'une poule aurait pris.
À qui donner le prix ? Au cœur, si l'on m'en croit.
Ce bloc enfariné ne me dit rien qui vaille, S'écria-t-il* de loin au général des chats.
C'était un vieux routier, il savait plus d'un tour.
Ce qu'on donne aux méchants, toujours on le regrette […] Laissez-leur prendre un pied chez vous, Ils en auront bientôt pris quatre.
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