[…] Rien de trop est un point Dont on parle sans cesse et qu'on n'observe point.
Ce qui n'est pas fixé n'est rien. Ce qui est fixé est mort.
Qu'est-ce que l'homme dans la nature ? Un néant à l'égard de l'infini, un tout à l'égard du néant, un milieu entre rien et tout.
Vous les hommes, jusques à quand ces cœurs fermés, ce goût du rien, cette course au mensonge ?
Rien ne m'est plus, plus ne m'est rien.
Le rien a su qu'il n'était rien sauf le besoin de tout.
Le moi n'est pas seulement haïssable : il n'a pas de place entre un nous et un rien.
Jamais vous n'en* serez les maîtres. Qu'on lui ferme la porte au nez, Il reviendra par les fenêtres.
Ce bloc enfariné ne me dit rien qui vaille, S'écria-t-il* de loin au général des chats.
Ce pelé, ce galeux, d'où venait tout leur mal.
J'aime le jeu, l'amour, les livres, la musique La ville et la campagne, enfin tout ; il n'est rien Qui ne me soit souverain bien, Jusqu'au sombre plaisir d'un cœur mélancolique.
Trompeurs, c'est pour vous que j'écris : Attendez-vous à la pareille.
Eh ! mon ami, tire-moi de danger, Tu feras après ta harangue.
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