Tandis qu'à leurs œuvres perverses, Les hommes courent haletants, Mars qui rit, malgré les averses, Prépare en secret le printemps.

Qui n'a cru respirer dans la fleur renaissante, Les parfums regrettés de ses premiers printemps.

Ô souvenirs ! printemps ! aurore !

Les premiers jours du printemps ont moins de grâce que la vertu naissante d'un jeune homme.

Un seul printemps dans l'année…, et dans la vie une seule jeunesse.

Le monde est ennuyé de moy, Et moy pareillement de lui.

Je meurs de soif en cousté* la fontaine ; Tremblant de froid au feu des amoureux.

Le temps a laissié son manteau De vent, de froidure et de pluye, Et s'est vestu de brouderie, De soleil luyant, cler et beau.

Je meurs de soif en cousté* la fontaine ; Tremblant de froid au feu des amoureux.

Yver, vous n'este qu'un vilain.

En verrai ge jamais la fin De voz œuvres, Merancolie* ? Quant au soir de vous me deslie** Vous me ratachez au matin.