Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.
Si ces hiers allaient manger nos beaux demains ?
Mortel, ange ET démon, autant dire Rimbaud […].
— Te souvient-il de notre extase ancienne ? — Pourquoi voulez-vous donc qu'il m'en souvienne ?
Il est grave : il est maire et père de famille. Son faux-col engloutit son oreille. Ses yeux Dans un rêve sans fin flottent insoucieux, Et le printemps en fleur sur ses pantoufles brille.
Mortel, ange ET démon, autant dire Rimbaud […].
— Te souvient-il de notre extase ancienne ? — Pourquoi voulez-vous donc qu'il m'en souvienne ?
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