Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.
Votre âme est un paysage choisi Que vont charmant masques et bergamasques […].
Mortel, ange ET démon, autant dire Rimbaud […].
Ô qui dira les torts de la Rime ! Quel enfant sourd ou quel nègre fou Nous a forgé ce bijou d'un sou Qui sonne creux et faux sous la lime ?
Baiser ! rose trémière au jardin des caresses !
La vie humble aux travaux ennuyeux et faciles Est une œuvre de choix qui veut beaucoup d'amour.
Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !
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