Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.
Il pleure dans mon cœur Comme il pleut sur la ville.
Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !
Ah, quand refleuriront les roses de septembre !
Mortel, ange ET démon, autant dire Rimbaud […].
Il est grave : il est maire et père de famille. Son faux-col engloutit son oreille. Ses yeux Dans un rêve sans fin flottent insoucieux, Et le printemps en fleur sur ses pantoufles brille.
Qui peut, sans frémir, Juger sur la terre ?
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