Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.
Mortel, ange ET démon, autant dire Rimbaud […].
— Te souvient-il de notre extase ancienne ? — Pourquoi voulez-vous donc qu'il m'en souvienne ?
Voici des fruits, des fleurs, des feuilles et des branches Et puis voici mon cœur, qui ne bat que pour vous.
De la musique avant toute chose, Et pour cela préfère l'Impair, Plus vague et plus soluble dans l'air, Sans rien en lui qui pèse ou qui pose.
Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.
« La chair est sainte ! Il faut qu'on la vénère. »
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