Quand la vérité met le poignard à la gorge, il faut baiser sa main blanche, quoique tachée de notre sang.
Ah ! voici le poignard qui du sang de son maître S'est souillé lâchement : il en rougit, le traître !
Il l'atteignit si furieusement de son poignard qu'il le manqua.
La vie, hélas ! n'est qu'un tissu de coups de poignard qu'il faut savoir boire goutte à goutte.
J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.
Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.
Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.
L'air n'est plus que rayons tant il est semé d'anges.
L'homme est en proie à l'homme, un loup à son pareil.
Cet épineux fardeau qu'on nomme vérité.
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