Quand la vérité met le poignard à la gorge, il faut baiser sa main blanche, quoique tachée de notre sang.
La vie, hélas ! n'est qu'un tissu de coups de poignard qu'il faut savoir boire goutte à goutte.
Ah ! voici le poignard qui du sang de son maître S'est souillé lâchement : il en rougit, le traître !
Il l'atteignit si furieusement de son poignard qu'il le manqua.
Combien des maux passés douce est la souvenance.
Ce siècle, autre en ses mœurs, demande un autre style.
Quand la vérité met le poignard à la gorge, il faut baiser sa main blanche, quoique tachée de notre sang.
Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.
L'homme est en proie à l'homme, un loup à son pareil.
Et le soleil voyant le spectacle nouveau À regret éleva son pâle front des ondes, Transi de se mirer en nos larmes profondes.
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