Il l'atteignit si furieusement de son poignard qu'il le manqua.

La vie, hélas ! n'est qu'un tissu de coups de poignard qu'il faut savoir boire goutte à goutte.

Ah ! voici le poignard qui du sang de son maître S'est souillé lâchement : il en rougit, le traître !

J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.

Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.

Cités ivres de sang, et encore altérées, Qui avez soif de sang, et de sang enivrées, Vous sentirez de Dieu l'épouvantable main : Vos terres seront feu, et votre ciel d'airain.

Ce siècle, autre en ses mœurs, demande un autre style.

Quand la vérité met le poignard à la gorge, il faut baiser sa main blanche, quoique tachée de notre sang.

L'homme est en proie à l'homme, un loup à son pareil.