Quand la vérité met le poignard à la gorge, il faut baiser sa main blanche, quoique tachée de notre sang.
La vie, hélas ! n'est qu'un tissu de coups de poignard qu'il faut savoir boire goutte à goutte.
Ah ! voici le poignard qui du sang de son maître S'est souillé lâchement : il en rougit, le traître !
Il l'atteignit si furieusement de son poignard qu'il le manqua.
Ce siècle, autre en ses mœurs, demande un autre style.
De l'enfer il ne sort Que l'éternelle soif de l'impossible mort.
L'air n'est plus que rayons tant il est semé d'anges.
L'homme est en proie à l'homme, un loup à son pareil.
Cet épineux fardeau qu'on nomme vérité.
Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.
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