Quand la vérité met le poignard à la gorge, il faut baiser sa main blanche, quoique tachée de notre sang.
Ah ! voici le poignard qui du sang de son maître S'est souillé lâchement : il en rougit, le traître !
La vie, hélas ! n'est qu'un tissu de coups de poignard qu'il faut savoir boire goutte à goutte.
Il l'atteignit si furieusement de son poignard qu'il le manqua.
Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.
Notre temps n'est rien plus qu'un ombrage qui passe.
De l'enfer il ne sort Que l'éternelle soif de l'impossible mort.
Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.
Désirs, parfaits amours, hauts désirs sans absence, Car les fruits et les fleurs n'y font qu'une naissance.
Combien des maux passés douce est la souvenance.
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