Ah ! voici le poignard qui du sang de son maître S'est souillé lâchement : il en rougit, le traître !

La vie, hélas ! n'est qu'un tissu de coups de poignard qu'il faut savoir boire goutte à goutte.

Il l'atteignit si furieusement de son poignard qu'il le manqua.

Retire-toi dans toi, parais moins, et sois plus.

Cités ivres de sang, et encore altérées, Qui avez soif de sang, et de sang enivrées, Vous sentirez de Dieu l'épouvantable main : Vos terres seront feu, et votre ciel d'airain.

Cités ivres de sang, et encore altérées, Qui avez soif de sang, et de sang enivrées, Vous sentirez de Dieu l'épouvantable main : Vos terres seront feu, et votre ciel d'airain.

Car l'espoir des vaincus est de n'espérer point.

J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.

Notre temps n'est rien plus qu'un ombrage qui passe.