Il y a de par le monde une conjuration générale et permanente contre deux choses, à savoir, la poésie et la liberté ; les gens de goût se chargent d'exterminer l'une, comme les gens d'ordre de poursuivre l'autre.

Des vers ne peuvent plaire ni durer longtemps, s'ils ont été écrits par des buveurs d'eau.

Sans la justesse de l'expression, pas de poésie.

L'éclat de la poésie se révèle hors des moments qu'elle atteint dans un désordre de mort.

Tous les grands poètes deviennent naturellement, fatalement, critiques.

La poésie n'a de rôle à jouer qu'au-delà de la philosophie.

Sous leur tête mobile, un cou blanc, délicat, Se plie, et de la neige effacerait l'éclat.

Le moment d'être sage est voisin du tombeau.

Ma bienvenue au jour me rit dans tous les yeux.

Quoi que l'heure présente ait de trouble et d'ennui, Je ne veux point mourir encore.

Le Messager de mort, noir recruteur des ombres […].

Pleurez, doux Alcyons ! ô vous, oiseaux sacrés, Oiseaux chers à Thétys, doux Alcyons, pleurez ! Elle a vécu, Myrto, la jeune Tarentine !