L'art ne fait que des vers : le cœur seul est poète.
Poésie ô danger des mots à la dérive.
Il n'y a pas de poésie, si lointaine qu'on la prétende des circonstances, qui ne tienne des circonstances sa force, sa naissance et son prolongement.
[La Poésie] doit se faire peuple.
[…] Oui, brigand, jacobin, malandrin, J'ai disloqué ce grand niais d'alexandrin.
Mes vers fuiraient, doux et grêles, Vers votre jardin si beau, Si mes vers avaient des ailes Des ailes comme l'oiseau.
On peut faire le sot partout ailleurs, mais non en la poésie.
Le Messager de mort, noir recruteur des ombres […].
Le moment d'être sage est voisin du tombeau.
Sous leur tête mobile, un cou blanc, délicat, Se plie, et de la neige effacerait l'éclat.
Le bonheur des méchants est un crime des dieux.
Qu'aimable est la vertu que la grâce environne !
Pleurez, doux Alcyons ! ô vous, oiseaux sacrés, Oiseaux chers à Thétys, doux Alcyons, pleurez ! Elle a vécu, Myrto, la jeune Tarentine !
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