De la musique avant toute chose, Et pour cela préfère l'Impair, Plus vague et plus soluble dans l'air, Sans rien en lui qui pèse ou qui pose.
La poésie, c'est de la multiplicité broyée et qui rend des flammes.
Le vrai, c'est le faux — du moins en art et en poésie.
La Poésie ne rythmera plus l'action ; elle sera en avant.
Mais dans l'art dangereux de rimer et d'écrire, Il n'est pas de degré du médiocre au pire.
L'histoire, la révolution, l'amour ne vont à leurs hauts paroxysmes que par la folie de la poésie.
Sans la justesse de l'expression, pas de poésie.
Il pleure dans mon cœur Comme il pleut sur la ville.
Pas la Couleur, rien que la nuance.
Voici des fruits, des fleurs, des feuilles et des branches Et puis voici mon cœur, qui ne bat que pour vous.
Ah, quand refleuriront les roses de septembre !
Si ces hiers allaient manger nos beaux demains ?
Ô qui dira les torts de la Rime ! Quel enfant sourd ou quel nègre fou Nous a forgé ce bijou d'un sou Qui sonne creux et faux sous la lime ?
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