Il faut pleurer les hommes à leur naissance, et non pas à leur mort.

Non, je ne pleure point, Madame, mais je meurs.

Des mots qui pleurent et des larmes qui parlent.

Je ris en pleurs et attens sans espoir.

Je suis devenu chrétien […] Ma conviction est sortie du cœur ; j'ai pleuré et j'ai cru.

Si vous voulez que je pleure, il faut d'abord que vous pleuriez.

Voici des fruits, des fleurs, des feuilles et des branches Et puis voici mon cœur, qui ne bat que pour vous.

Ah, quand refleuriront les roses de septembre !

Mon Dieu, mon Dieu, la vie est là, Simple et tranquille.

Il est grave : il est maire et père de famille. Son faux-col engloutit son oreille. Ses yeux Dans un rêve sans fin flottent insoucieux, Et le printemps en fleur sur ses pantoufles brille.

Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !

Pauvres gens ! l'Art n'est pas d'éparpiller son âme : Est-elle en marbre, ou non, la Vénus de Milo ?