Pleurez, doux Alcyons ! ô vous, oiseaux sacrés, Oiseaux chers à Thétys, doux Alcyons, pleurez ! Elle a vécu, Myrto, la jeune Tarentine !
Non, je ne pleure point, Madame, mais je meurs.
Je ris en pleurs et attens sans espoir.
Tel pleure au main* qui rit le soir.
Mais, vrai, j'ai trop pleuré ! Les Aubes sont navrantes.
Qui pleure là, sinon le vent simple, à cette heure Seule, avec diamants extrêmes ? Mais qui pleure, Si proche de moi-même au moment de pleurer ?
Le pauvre esprit qui lamente* et soupire Et en pleurant tâche à vous faire rire.
Elle est au sein des flots, la jeune Tarentine ! Son beau corps a roulé sous la vague marine.
Le moment d'être sage est voisin du tombeau.
Quoi que l'heure présente ait de trouble et d'ennui, Je ne veux point mourir encore.
L'art ne fait que des vers : le cœur seul est poète.
L'épi naissant mûrit de la faux respecté. Sans crainte du pressoir, le pampre tout l'été Boit les doux présents de l'aurore.
L'art ne fait que des vers : le cœur seul est poète.
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